Не знаю, как назвать то место, где я сегодня был. Это не дача в привычном понимании жителей средней полосы, загородный дом = звучи слишком пафосно, хотя, наверное, наиболее верно. Это двухэтажный дом с мансардой и небольшим куском земли, который в основном занимает фруктово-цветочный сад. Это место где я прячусь, когда начинается сезон и толпы туристов заполоняют город и мою квартиру тоже.
Каждый год ранней весной я приезжаю, чтобы обрезать все розы. Делаю это умело и не на отъебись. Не то чтобы я был цветоводом или любителем копаться в земле, просто эти розы достались мне от матери, поэтому я добросовестно ухаживаю за ними. Говорят, какой человек – таковы его любимцы. Мать любила свои розы – невероятной красоты, умопомрачительным запахом и огромными шипами. Поэтому к тому моменту, когда я заканчиваю обрезку, все руки в крови и держать ими руль по дороге домой настоящая пытка.
Но меня успокаивает это занятие, я погружаюсь в воспоминания. Самое яркое из них – как мать застукала меня с парнем в машине, вернее заметила она сначала меня, ибо голова парня пряталась под рулем, но, заглянув в окно, узрела полную картину. Орала она так словно я нассал на ее любимый ковер в гостиной. Запомнилось мне это, наверное, потому, что машина стояла как раз на одном из кустов ее роз. И не понятно, по какой причине она орала больше – что мне отсасывает парень или что я задавил ее гребаный цветок.
И хотя матери уже несколько лет нет, я продолжаю заботиться о ее розах. Любитель копаться в чужих мозгах, сказал бы, что таким образом я пытаюсь загладить свою вину перед ней. Кто знает…